Mais que veut-il au juste ? Scotché au carrefour : joie simple du partage ; satisfaction plus compliquée du don ; chasse aux vieilles sensations. Bien sûr qu'il s'irise de toutes les facettes de sa séduction, taillée par un orfèvre de contemplation et de dénigrement.
Il jure sur son âme qu'elle est pure mais il ne croit pas à l'âme, juste à la pulsation et au souffle. Trop rapides. Il revêt son armure blanche et il sait qu'elle est de papier. Sa bannière de noblesse c'est tout son passé, pourtant il affûte la hache pour le trancher. Mais quel juste est-il ?
Je suis déjà à rédiger ma défense pour le tribunal qui ne siégera pas. Le juge est plein de compassion mais c'est l'avocat qui m'accuse. La pensée du crime c'est déjà le crime, il exulte. Et j'approuve en fait, car je me moque de la loi mais pas de son esprit.
Le prix de la liberté c'en est toujours la perte. Il n'est pas de prison plus féroce que l'honnêteté. J'accroche toutes sortes de maximes autour de mes miroirs. Ça me donne l'impression de très bien me prémunir contre le hasard. Qui tire tire tire les ficelles. Comme des nerfs.
